En fougueux traits d’aiguilles tirent les âmes suturées. Un point commun que la peau ne divulgue, sans pont, ni piège, ni épée comme pour mieux livrer la fissure, là où la grève me prit en pitié et le chirurgien vint apaiser en un clip de bande, aies le cran d’avouer le bien, la clarté du rein sous un lambeau de pénombre. Les grands brulés de l’aurore sont évanouis, courbés, touchés, en vain. Seule la mémoire au miroir de la plume vient souder les moitiés de mots de complots, enjamber les lèvres et recolle les appendices, toute l’annexe de l’histoire dans la fosse aux bruits, brique et jaillit, crie et déchire, crache et reluis. En parade la douce nature avant l’uppercut. Quel scalpel viendra la pourfendre? Quel hiver viendra la bafouer?
Sam Lebrave
Image: autoportrait de votre serviteur…
