Dans notre Société réussite est associée à sociabilité. La recette? Quitte à faire tiquer c’est tik toc, ou le tweet pour avoir la cote. On en est accro ils sont…
C’est un truc de bonhomme ça. De prendre, de posséder. Te posséder toi peut-être? Posséder les êtres comme de jolies choses. Aimer pour avoir. Pour exposer, montrer, monter dessus. Posséder…
Il est 15 heures, disons, et quelques minutes. C’est une heure banale. Le ciel ressemble encore à une peinture de Turner, ça doit être son truc. D’une manière ou d’une…
Toi en heures, et en jours. Non fractionnés, non éludés. Passer sous la semelle, coincé entre 4 voies ferrées. Repousser les minutes…
Un sourire, et le cœur qui serre, car c’était inéluctable. Il n’y a aucun regret. Juste un constat. D’abord cette musique, qui ressemble à la musique qui clôturera mon enterrement,…
Les mots ne dansent plus, cela n’importe plus, ni leur sens, ni leur non sens. La rime peut être faible, dégonflée et raz les pâquerettes, ce n’est pas cela qui…
Là où on touche le fond. Il y avait cet homme-là, qui portait le masque de la féminité. C’est un masque qui se conquiert. La promesse de Nietzsche de devenir…
Te parler ainsi, c’est s’avancer sur une pelouse mouillée. C’est risquer de te casser la gueule. Mais, que veux tu ?, c’est ma pente naturelle. Tu me demanderas pourquoi, les…
Je vis avec, comme une amitié intime dont on ne peut se dissocier. Comme un équilibre imparfait sur une balance trop fragile, au lieu de dormir paisiblement au coin du…
Forest, ce n’est pas la première fois que je te regarde, ça fait déjà 25 ans que je suis tombé sur toi. Mais cette fois ci était particulière. Je t’ai…
C’est l’histoire d’un pastiche. C’est aussi l’histoire d’un cadeau bien choisi. C’est enfin celle d’une réponse. A la manière du livre d’Adèle Van Reeth, « La vie ordinaire », je vais te…
Effluve d’embrun, je ne regretterai rien… Ni le goût de merde à chaque mot écrit, taillé ou pourri, des veines aux artifices, le pas de triche et d’esquive. Je ne…
Ce n’est pas une appartenance. C’est un fait, mes filles, mes sœurs, mes mères, mes amours, mes chéries. Comment le monde vous rabaisse sans cesse. Un poids omniprésent, qui m’effraie,…
Pourquoi je devrais me faire payer pour écrire? Pour échapper à la mélancolie de mon boulot? Trouver une excuse de plus pour me casser? Le plus loin possible? Pour entrevoir…
Tu le sais que je ne suis pas un esprit tranquille. Que j’ajoute un nœud dans le sac à chaque épine, des coups de feutres trop gras sur une page…
Que sont ces deux livres? Les mêmes, identiques, même auteur et même titre. A quoi servent-il? Des pavés de boeuf? Chauds, à peine abattus, on la distille et on la…
Recommençons là où certaines angoisses finissent. Pour les problèmes de chronologie, ou même de logie tout court, prière d’adresser un courrier au grand métronome. Il y avait ce temps très…
Tes mots sont encore là, près de mon cœur comme encore tracés, ensablés sur une digue. Personne ne craint rien, le bonheur est sauf et la vallée salue son appui….
Les maoris sont partis, au tour des vikings… A ces hordes jadis sauvages maintenant enviées, ce peuple que notre culture déterre et allègrement pille pour mieux nous engourdir, en injectant…
A la poursuite d’autres souvenirs d’une banalité exaltante et d’une férocité que seules les âmes très sensibles pourront voir, je te raconte cette fois l’histoire de la banane qui avait…
Essayez de priver même à bon escient les choses qui font vivre, qui font tenir debout… C’est l’effet de l’aimant, dans l’immédiateté, dans l’instant, pas de calcul dans l’approche, et…
Ici commence une nouvelle série où je jure de cacher tout ce que tu ne saurais voir, cher lecteur; où je te dirais la vérité, peut-être, et où tu en…
Des mots qui espèrent que la peinture ne pète pas plus elle est déjà bien arrachée, et que l’émail reste intact. Un week-end de passé est un week-end de gagné….
Petite balade, tu ressembles à tant d’autres… Le mélancolique est percé à nu. Montre moi à quoi je pense, là maintenant, éventre tout, le bocal et l’anguille dedans, vide toi…
Un texte qui, contrairement à ce que son titre pourrait laisser croire, ne parle pas de la sombre et triste affaire de la disparition des boîtes de raviolis au supermarché….
Un concentré déconcertant de cons auto centrés qui se complaisent à se confronter, affolés et affalés dans leurs sofas affaissés, à l’excès de décès sans cesse ressassé. C’en est jamais…
La guérison est là, elle est momentanée et précaire, mais elle est là. Ma victoire avant de fondre, je suis là. La mine est un peu jaune, tantôt grise, tantôt…
I* Nous nous sommes rencontrés un soir de juillet d’une façon cinématographique. Non pas un film de cascades ou de zombies, ce qui ne m’aurait du reste posé aucun problème,…
Je te suis depuis quelques temps, je te piste, à moitié conquis, à moitié influencé, mais comme le diable qui est dans les détails de ta prose je ne plis…
Voici venu décembre, mois où restent des cendres de l’année consumée, moment consacré au bilan. Je dépose donc ici le bilan sans cérémonie, sur l’autel de ma propre inquisition. Un peu…
L’univers se débrouille toujours, même s’il doit prendre son pied, même s’il doit casser sa course. Il fuit les ruisseaux asséchés et prend la première jetée, se noie à la…
J’espère que ta beauté n’est pas vaine, n’est pas à plaindre, n’est pas usurpée. Qu’elle trône, qu’elle jonche les ronces, elle n’est pas épargnée. Qu’elle inonde, qu’elle crise de véhémences…
Parce que défois il y a des mots qui sortent de là, un peu égarés loin de la pure poésie, mais ils sont là! Au moment ou je t’écris, tu…
Elle passe. Lentement, le vent léger comme un souffle, la précède. L’annonce. Des pas lourds dans le sable, d’hommes et de bêtes, se succèdent apparemment sans fin. On recommence. Le…
Mais de quelle histoire parle t-on? Le fil conducteur, je t’accroche et te raye, au porte-manteau ou au hayon de mon aventure et de mes fantasmes, de mes usures et…
Merci, vraiment merci. Je ne te l’ai jamais dit, et je ne te le dirai jamais… C’est une broutille à laquelle on se fixe ou on se dérive, on se…
Souvent, il porte un uniforme (1). Toujours, il sait ce qui est juste et bon (2). Mieux que les autres (3). Souvent, il a une histoire (4). Toujours, il a…
Le sentiment d’exclusion. Le pénible de l’expérience, penser être encore utile, avoir la bonté qui nous anime mais ça ne suffit pas. Elle n’est pas perçue. Du mieux qu’on peut…
Il y avait quelque chose qui n’est plus. J’écrivais avec des clés et je voudrais maintenant écrire avec un os pointu. Un de ces jours, ça finira bien par devoir…
La première fois que je l’ai vue, c’était une femme souffrante. La mort n’était pas une allégorie; elle n’était pas un squelette. C’était une femme, et dans sa chair elle…
A chaque fois que je me couche au clocher j’ai la haine à rebours, la constatation présente et la réparation future. Les trous sur les portes de ma main adolescente,…
L’été est passé, et j’aurai laissé une partie de moi, qui vit mais qui n’est plus là. Je suis planté dans le macadam de papier, englué loin de la fraîcheur…
C’est par défaut que ca a touché l’aile. Comme un tir égaré sur une victime présumée, l’égérie n’aura pas suffi au rêve. Comme Icare elle s’est approchée de leurs yeux…
Avec tendresse Ma grand mère, c’est un peu Marguerite Duras. A première vue pas du tout. Ma grand mère, c’est toute l’Alsace. Son visage est beau. Elle parle comme elle…
La toile se déchire. Un peu curieuse cette fille. Lui, un gaillard un peu étrange aussi, peut être même franchement dérangé par la solitude et par la vie que cela…
Mille pères et trois fils, c’est tout ce qu’il reste. Des pères, il pourrait y en avoir mille. Il y en a déjà des millions. Chacun sa raison, sa ration,…
C’est une orgie de sens qui se décuplent, tant j’aurai pu partir de quinze mille manières différentes avec cet article. Il aurait pu y avoir des virages différents mais c’est…
Quand on a l’impression d’avoir sans cesse à donner des coups de clés, se chanfreiner avec des tournevis usagés, y passer des heures et filer le reste à la déchetterie,…
Personne ne sait comment Max est arrivé là. Il ressemble à un caillou. Pas un bruit. D’un coup, le vent dans les feuilles pour ramener Max. Sous le prunier, les…
Même pas une femme, juste une idée. Sept ans pour faire quoi? Elle n’aurait pas aimé le retenir de toute façon. Il jouait au sage* mais il ne savait rien….