Même pas une femme, juste une idée. Sept ans pour faire quoi? Elle n’aurait pas aimé le retenir de toute façon. Il jouait au sage* mais il ne savait rien. Sept ans c’était bien assez pour sentir que c’est assez. L’horizon plat, et la mer, heureusement, gonflée. Elle n’avait pas besoin de tant de culture, quand elle était sauvage. Voilà bien une raison de se cacher.

Finit les rôles de muse, de petite conne et de grande dame. Ils étaient sur mesure, mais ils étaient posés comme des voiles sur le clair visage d’une morte. Ils étaient un peu de pudeur. A présent, il faudrait vivre nue et laisser s’étaler son ventre d’argent.

Ultime bouteille à la mer de la mère callipyge: ses souvenirs déjà vieux et ses regrets finalement peu nombreux, elle n’a qu’à les mettre dans une petite boîte. Ses grosses fesses occupant l’espace, s’étalant un peu, débordant, ployant. Sa terre et rien d’autre. Même pas une femme, juste une caverne, où s’abritent les soirs de lune de microscopiques planctons.

Valériane Des Voiles

*en cas de doute sur l’identité du bonhomme cf le génial texte de l’un de nos auteurs invités « Ulysse: la vraie biographie »

Le pli
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